Свечи вокруг шаловливо сверкают,
Дождь за окном свою песню завел,
Грустный, протяжный, медленный вой,
Зверя предсмертный, последний рывок…
Сумрак крадется, чтоб ты не заметил,
Все вокруг кутает вслед за ним тьма.
Небо пролив свою кровь принимает
Свой траурный черный наряд…
И вот наконец начинается шествие.
Бледная, серая, враждебно холодная,
Царственно плавает в небе Луна.
Философ серьезен как никогда.
Присоединяется он к танцу свечей,
Подпевает полночному музыканту,
Воет так, будто это и есть его
Прощальное слово…
Каждое слово, как-будто, прощальное
Но прощальное всего лишь одно…
Интересно!
Философ — всегда в раздумьях…
думаете, что жизнь случится скорее здесь? С прощальным словом? В серьезных раздумьях — жизнь замирает, не шевелится. Здесь, она вряд ли случится, здесь — живут иллюзии…