Закаты.

Есть что-то такое не объяснимое в закатах, в их чарующей, отливающей всеми бордовыми и желтыми оттенками палитре. Стоишь иногда на краю утеса, под прохудившимся шатром, широко раскинувшихся, облезлых и оголенных ветвей, акаций, кленов, тополей и платанов; ловишь взглядом дрейфующие корабли, мысленно переносишься, вместе со стаями чаек, в даль, за горизонт. Становишься белой, отражающей последние лучи солнца точкой в небе, вот уже и берег позади, растаял в сизой дымке, лишь море бескрайнее и красота вечера, ты свободный: паришь над волнами.
Не один заход солнца не повторит предыдущего, ничего из того, что осталось в прошлом, не будет гореть теми же красками в грядущем, — все меняется.
Я часто прихожу полюбоваться закатом, вдохнуть свежий морской воздух. Наблюдал разное: видел ревущие, с пенными барашками, волны, свинцовое, затянутое, где нигде подранными тучами, небо; когда стонет ветер, скрипят стволы деревьев, все безумствует в лихом переплетении, когда, словно смоченными в соленой воде лентами плетей, щедро одаривает прохожих буря. Наблюдал за беззвучно спокойной, практически застывшей в выбранной позе природой. Смешенье серебра земли, его резных узоров, и золота бескрайнего, бездонных солнечных лучей, катящихся за горизонт; на этом месте день прощаясь, выводит вечер, следом мчится ночь.
Вдыхал я запахи, смешанные апрелем; буйством жизни, стремленьем расцвести был опьянен. Мифическим, чем-то не реальным, отзывались птичьи трели, манили за собой. И каждая, в себе уединенная пара, сливаясь в такт, биениями сердца и души, беззвучно умоляла вечер: «Свети своими красками, гори, не уходи».
У каждого из нас, живущих, есть в памяти, захода солнца сохраненные черты, и образы минувшей, но где-то глубоко внутри нас, греющей — любви.