тянется не кончается
впору уже отчаяться
и рёбрами ромба выпирает жалость,
как из дворняжки,
что лапами к хвосту в клубок,
а надо такую малость,
счастья не на бумажке.
На подушке к виску висок.
И снова изжогу лета
Лечить накапав осени
дождями, и марафетом
не признавать что бросили.
Что говорить, когда ясно и понятно?
Так четко, так горько. Поэзия!
угу ))
:^))
Пять баллов! В смысле, десять!
Осенью еще больней…