Мне уже не сорвать легким ветром весенним
Лепестков с твоих шелковых губ. Не успеть.
Не успеть, не вернуть предрассветные тени,
Чей полет завершает летящая плеть.
Нам две разных дороги назначила Мойра:
Мне летать в поднебесье безоблачном грез
Волооких без срока – печально и скоро
Снисходить тебе в землю кругами — сбылось…
В пепел выгорят глаз твоих вешних уголья,
Не сумев опалить снов моих рыжий мех –
И рассыплется вздохом, и выльется болью
Царства шахматных белых слепых королев.
Твои волосы вытрутся старым суконным
Рукавом о столешницу липовых дней,
Разорвут твое сердце стоглавые кони…
Ты захочешь – но сможешь ли? — вспомнить о ней.
Ей уже не сорвать легким ветром весенним
Лепестков с твоих шелковых губ. Не успеть.
Не успеть, не вернуть предрассветные тени,
Чей полет завершает летящая плеть.
Все мы пытаемся из плена слов вырваться, прорваться к сути, а иногда, оглядываясь, не видит ли кто, умышленно набрасываем туманное покрывало на потаенный смысл… Не удается ни то ни другое… Но пытаться нужно…
Спасибо за точный комментарий. 🙂