Летит кувалда, сшибает фрукты,
Мы тянем, тянем, тянем руки.
Из северных фьордов, холодная, гордая,
Блестящая, как алебарда — летит кувалда.
Всё шире степи, всё меньше сосен,
Мы землю роем, мы варим репу и травы косим.
А тучи бьются клоками сажи,
Верблюды дохнут, объяты ленью,
И молнии ищут свои отраженья…
Бой, бой в жестяные вёдра
По всей татарской земле.
Сложите пяди,
Креститесь, бляди.
Летят кувалды.