Стоишь на приколе.
Трюм полон забот и привычек.
Осела корма,
облицован ракушками киль.
Не радует слух
ни зюйд-вест, ни аврал перекличек,
В лагуне затишье,
в застой превратившийся штиль.
Сломался бушприт,
и подточены мачты жучками,
Пошли паруса
на пеленки и платья жене,
На гнезда бакланам
раздерганы флаги клочками.
И только бакштаг
еле слышно звенит по весне…