Горбыли крестом лежат на окнах,
Не струится из трубы дымок.
В сенцах, с тишины оглохших,
Не услышишь: «Я ждала, сынок»…
И травой высокой на погосте
День и ночь играет только ветер.
К холмикам никто не ходит в гости.
Словно вымер люд на белом свете.
Старой изгороди сгнившие жердины,
Да бурьян, крапива, лопухи…
И на зелень летней луговины
Не гоняют стадо пастухи.
Тишина, следы дождями смыты,
Петухи утрами не поют,
Диким хмелем палисады перевиты,
Лишь печаль нашла себе приют.
15.07.03
