ПИШЕМ СКАЗКИ


Без рубрики

ПИШЕМ СКАЗКИ

Я всегда был реалистом в мире сказок и фантазий. Был я даже нигилистом — отрицал рожденья праздник.
Старый дом, в котором детство расплескалось, принял вновь моё соседство, подарил покой, любовь и забытые мечтанья. Можно было б так сказать, что в балку старый дом сползает весь…
Нет, скажу не так: мой замок простирается над морем, приютивши на утёсе, упираясь в небеса макушкой. Я единственной игрушкой
стал для замка моего. Он со мной играет в игры неизвестные доселе. Он то грустью, то весельем поит своего отшельника.
Он со мной хохочет вместе, если вижу алый парус за туманным горизонтом. -«Ты же принц, а не принцесса, так зачем же ты мечтаешь?» — «Тоже верно», — отвечаю. И простой малярной кистьюуходящий день мараю, чтобы ночью просыпаться без надежды и без веры, над любовию смеяться иронично и без меры. День ко дню и
краска в краске собираются в картину, как в букет цветов прибрежных. Протираю паутину потолков и стен, хранящих память живших в этом замке. И пишу стихи плохие той, которой не увижу.
Никогда. Но той, что знает: есть под солнцем лицемерным затерявшийся мальчишка — тот, который сказки пишет для неё ОДНОЙ…

0 комментариев

  2. ekaterina_serejina

    Я боюсь летящих дней — отцветут сирень и вишни, соловья не будет слышно. Будет странно, по другому, все другое постоянно.
    Все потянется, как эти дни, сменяющие ночи, это будет только лето — продолжение весны.
    Лучше пусть дожди заплачут — нет тоскливее, чем Солнце, проходящее по кругу, пробегающее мимо, говорящее бесправным о реальности и чуде: «Я реально, подо мною небывалого не будет, будет только то, что есть».
    Я, наверное, поверю. И, наверное, останусь. И, наверное, на капли и на листья загадаю, потому что лишь весною, только в сумерках осенних я с душой своей согласна — лепестки летят и листья, зацветают хризантемы, пробуждение для жизни, замирание для сна.
    Отцветут сирень и вишни, соловья не будет слышно… Знаешь, грустно, вещий сон мой, уходящая весна…
    1996

Добавить комментарий