Переплетаю строчки…
(авторская песня)
Переплетаю строчки
С форте, пьяно и меццо…,
Вживляя в песни кусочки,
Вырванные из сердца.
Расстроившись, «А» заплачет,
И «О» тяжело вздыхает,
И «ЭР» заскрипит на мачте,
Где мысли садятся стаей.
Вдруг облако серой соней
Покроет мои печали –
И солнце страницу тронет,
И «Е» ослепит лучами…
Дрожат от надрыва строчки.
Я знаю, что им не спеться,
Пока не врастут кусочки,
Вырванные из сердца.
***
Святая ритмика стиха
Плывёт ко мне через пространство,
Соприкоснётся с рифмой станса –
И зазвенит моя строка.
Безудержных идей полёт
Заветное рождает слово.
И пусть оно совсем неново,
Но за собою Мысль ведёт.
С игривой песнею ручья
Сплету мелодию мгновенья
И мерный звук сердцебиенья,
И потечёт мотив, журча.
Всё нежной краскою любви
И тлеющего пепла краской
Раскрашу, чтоб мерцали сказкой
Мои романсы и стихи.
***
Заветных слов рифмованые стаи
Рождаются в конвульсиях пера…
Но муза никогда не прилетает
К тем, кто не ищет от добра добра.
Неудовлетворённость, мучай строки!
Горячей лавой вылейся, мечта!
Печаль, укрой напевности пороки!
Вот и блестит поэзии звезда!
***
Я что-то слабо щебечу…
И голос мой как у подростка
Ломается. Шуми, берёзка!
Я помолчу…
Мотив никак не подберу:
То мрачен он, то слишком светел,
То монотонен…Спой мне, ветер!
А я замру…
Мой ритм наивен и избит.
Прислушаюсь к ударам сердца.
Да, в ироничном стиле скерцо
Оно стучит.
***
Пишу стихи, впадая в детство.
Слов голубые ручейки
Бегут порывисто и дерзко
В конец извилистой строки.
А между строк гуляют гномы,
И феи доброе творят…
И ангел вышел из иконы,
Чтобы расставить мысли в ряд.
И в тусклом ночника свеченьи,
Над бурной чувственной волной,
Пера трепещущие тени
Скользят, как парусник живой.
***
Я знаю: кто-то не воспримет краски
И форму самотканного холста…
Но чьи-то чувства, как живые маки,
Вдруг расцветут на краешках листа.
И в том – моя великая награда.
И снова мысли просятся в полёт…
И больше ничего уже не надо…
И мне не важно, кто меня клянёт,
Как Злоба обо мне расскажет сказку,
В которой нет правдивого словца,
И как елейную оденет маску,
Чтобы прикрыть отсутствие Лица.
Поэт что малое дитя…
(эпитафия в стиле
У попа была собака…»)
Поэт чтомалое дитя…
Вихры торчащие крутя,
Ты рифмами играл, шутя.
Поэт! Блаженное дитя!
Листом бумаги шелестя,
Ты,. улыбаясь и урча,
Летел за рамки бытия…
Любвеобильное дитя!
Однажды на исходе дня
Околдовала ночь тебя
И чей-то взгляд, покой смутя…
Забился в сладостных сетях –
И полетела вниз Земля,
И обратилось время вспять…
Как ты об этом мог писать!!!…
О, непокорное дитя!
Зачем же ты задел царя?!
В ответ на грозное «Нельзя!…»
Ты лишь насупился, кряхтя…
И снова, чувства бередя,
Не спал, куплетики творя.
Поэт! Наивное дитя!
Кричала я тебе, любя:
«Да, слава, искрами блестя,
Уже спешит, блага неся…
Но не ликуй же сгоряча!
Ни зло, ни зависть не простят.
Смотри! Бездарность, не щадя,
Коварно целится в тебя!»
Ты мог бы, много лет спустя,
Как нимбом, лысиной светя,
Беззубо что-то бормоча,
До бреда полного дойдя
И еле ноги волоча,
Совсем, как малое дитя,
Пополнить классиков отряд.
Но точен подлой пули взгляд…
Теперь тебя не освистят,
В неволе душной не сгноят…
При жизни не дадут наград…
Поэт! Несчастное дитя!
Горит прощальная свеча…
На камне – капельки дождя
И эпитафия твоя:
«Поэт что малое дитя…»
***
Сквозь лабиринты лет
И коридоры бед,
Минуя маски дна и сытой спеси,
Иду я, как во сне,
Отыскивая след
Ещё не спетой, но прекрасной песни.
Возможно, впереди
И скрестятся пути…
Услышу я её волшебный глос,
Чарующий мотив,
Проникновенный стих,
Во времени порхающее соло.
И станет так тепло
От музыки и слов…
И вскроется основа совершенства:
Господь нам дарит свет,
А мы ему в ответ
Шлём лучики восторга и блаженства.
***
Как пламенный Орфей,
Волью огонь души
В размеренные длящиеся звуки.
А ты тот пунш испей,
Ту чашу осуши
Где искрами горят восторг и муки.
Пьянящее вино
Искрящихся страстей…
Какая заключается в нём сила?
Что сделает оно?…
Покорнее?… Храбрей?…
Угасит или разожжёт светила?…
***
Пока поэзия живёт,
Пока ей помогают боги,
Быть может, кто-нибудь прочтёт
Идущие от сердца строки.
Возможно, кто-то загрустит
Со мной, а кто-то улыбнётся…
Дрожа, слезинка заблестит,
И вдруг мечтою обернётся.
Какой-то критик, может быть,
Мой стих по буквочкам разложит
И будет менторски вопить,
Что рифмы нет и мысли тоже.
Что мне сказать ему в ответ?
Что строфы душу рвут на части?…
Стремятся вырваться на свет
В порыве неуёмной страсти?…
Нет, не понять ему меня.
На буквы зло он пальцем машет.
Я отвернусь… И у огня
Опять пишу, как Бог подскажет.
