Незаметною в лете волшебницей
Осень, крадучись, к нам пробралась
И в листве опадающей шелесте
Потихоньку взяла себе власть.
Негодующим холодом сколото,
Жёлтым звоном в траву сметено,
Под ногами валяется золото,
Но оно никому не нужно…
На опушках стволы обнажаются,
Наготы не стесняясь своей.
Под дождями, кружась, осыпаются
Мои грёзы, как листья, с ветвей.
Не слепы, но неправильно поняты,
Вешним утром дотла сожжены.
Ведь они не считаются золотом
И поэтому вряд ли нужны…
Всё спешит и не раз переменится
На ухабистом нашем веку.
Перемелется времени мельницей
В неизвестного сорта муку.
Жерновами в труху перемолота,
Не видна, не слышна, не важна,
Чья-то жизнь не покажется золотом –
Стало быть, никому не нужна…
Но живут, временам не подвержены,
Ни изменам, ни ржавчине лжи,
Кодекс чести считают по-прежнему
Высшей ставкой на целую жизнь.
Не разбить их ударами молота,
Не купить – ибо нет им цены:
Это – люди из чистого золота —
Те, что будут, надеюсь, нужны.
Сентябрь 2003 г.