Здесь не место быть.
Счастье — миф осла.
И его б сгноить,
как надежды сла-
Бых! А сильный — мертв.
Крики в пустоту —
Вряд ли лучший спорт.
А плывешь по ту
Сторону реки,
удивись — приплыл:
Мысли-старики,
трупный яд чернил.
Лучше конь в пальто,
чем поэт, кото-
Рый орет, дурак:
«Конь в пальто — пустяк!
Конь же, е-мое,
как сказать,.. зверье!
Не ларец монад.»
Лучше лимонад,
Чем морковный чай.
Если ждешь бича,
Лучше ножкой в пах,
чем лежать в кустах.
А вообще — какой
кариес хорош?
Лучше сон, покой,
чем артрит, склероз.
Правда, вера в…
что-нибудь, корсет…
Лучше, раз зарыв,
плыть без встречь: привет!
Лучше жить среди,
чем следить в говне
Лбом, плевать «уйди!»
собственной войне…
А поэт — что прав,
что не прав — пустяк.
Суть свою обняв
или тыкнув как,
Бьет в одно: «Я здесь,
здесь и тоже жив!
Лучше спится днесь?
А вчера дрались…
Кровь и боль вчера:
помнишь, в рваной тьме —
Сон и ты, и я,
все в одном и — вне.»
