Мокрый вечер в Москве.

Сгустился вечер.
Гроздья фонарей
на глянцевый асфальт ссыпают блестки.
Накрапывает дождь из-под бровей
лохматых облаков.
На перекрестке
свирепо машет палкой постовой,
пытаясь упорядочить круженье
гарцующих машин.
По мостовой
бесстрашно вьются змейки-отраженья
размытых красных глаз…
Дрожанье луж…
искристость брызг, летящих веерами
из-под колес…
Шумит небесный душ,
расплескивая щедрыми дарами
потоки вод на зеркало витрин.
В полуразмытой зыбкости кварталов
ряды машин, как стаи субмарин,
уходят вглубь, в объятья донных тралов,
рубинами-зрачками поводя.
Вся городская выверенность линий
заключена по прихоти дождя
В аквариум просторный серо-синий.
Ограждены надежностью стекла,
шоферы созерцают молчаливо,
как пешеходы в поисках тепла
спешат по дну Московского залива.