Коррида…

Рев… Взмах плаща… Я пролетаю мимо…
Вновь разворот, атака, алый блик…
Я твердо знаю, что необходимо
чтоб не смолкал трибуны слитный крик…

Тореадор расслаблен и спокоен:
картинно успевает сделать шаг…
Эх, было бы нас в мире только двое,
я б показал, что значит «Смерть», а так

Я вынужден играть, и, умирая,
надеяться, что люди не солгут,
И ту, ради которой я страдаю
на бойню никогда не поведут…

Он – влево… Промахнулся… Вспышка боли…
Держаться!!! Снова мимо… Не убить!!!
…Слабею… Как же больно!!! Мне бы в поле…
и жизнь с тобой, любимая, прожить…