Послушай, ты, костлявая тварь,
Умолкни, пожалуйста, умирать не мешай.
Взгляните, как нарядилась,
Над гробом моим в черной рясе явилась.
Пугало грешное,
с косой через плечо перевешанной.
И не стыдно являться так рано
Ведь прожил я еще совсем мало.
Какой-то там век,
Словно выпал и тут же растаял
Белый снег.
Мокро и равнодушно ускорило время свой бег.
Но меня, как понимаете, уже нет.
Вы сччтаете, что это — проза?