Ушла поэзия из жизни…
Была жива ещё вчера,
Но вот настали холода —
И нет её в моей Отчизне.
Ушла поэзия до срока —
Или, быть может, умерла?
Совсем чуть-чуть не дожила
До зрелых строф… Иль одиноко
Она дрожит промежду нас
Столь равнодушно молчаливых,
Почти что мёртвых и ленивых
Под хладным пеплом пошлых фраз.