Вы дописали мой портрет…

В чем стыд-то Ваш? Ведь я спала
Всю жизнь свою, включая юность.
Вам жалко капельку тепла
Ту, от которой я проснулась?

Не пить Вам терпкое вино,
Что на губах моих искрится,
Но смущены Вы все равно
Под гнетом долга и традиций.

Того не зная, провела
Полжизни я в оцепененьи.
Запрессовали зеркала
В года бесценные мгновенья.

Вы дописали мой портрет.
Рисунком высекли наскальным.
Я потеряла столько лет!
А, может быть, мы потеряли…

Себя, живите, не виня,
Вдохнув любовь в меня. К тому же
Вы сами дарите меня,
Совсем уже другую! – Мужу.

Вы не проявите никак
Ни сожаленья, ни тревоги.
И отдающая рука –
Рука художника – не дрогнет.