У Покровских Ворот

Шурша упавшею листвой,
Бредут века в потемках мира,
Пытаясь обрести собой
Любви высокого кумира.

Лист каждый – душ последний вздох,
Ушедших в мир иных величий,
Где не узнаешь черт эпох
И не постигнешь суть различий.

Любовь – нетленный сок веков,
Бегущий жилами живыми.
Он воскресает вновь и вновь,
Но взгляд другой,
иное имя!

И снова исповедь течет,
Неслышна, как сама эпоха,
И поднимаясь, в свой черед
Сливается со светом Бога.

И стынут листья на земле –
Тела деревьев, души ждущих.
И брезжит свет весны в золе,
Любовь неся вослед идущим.