Вы росли в предвоенные годы,
Чуть наметилась девичья стать,
И мальчишек вокруг – хороводы.
Вам, принцессам, дано выбирать.
С восхищением смотрят на вас,
Первых чувств дарят вам высоту.
Приближается трепетный час,
Когда вступите с милым в мечту.
Но не счастье придёт, а война.
Ваших суженых выбьет она.
Из десятка мальчишек-солдат
Лишь один возвратится назад.
Той статистики жёстки подпруги.
Хоть напишет известный поэт,
Что все замужем павших подруги,
Только правды в словах этих нет.
Заправляет статистика балом.
Говорят зачастую о вас,
Что «добра того всюду – навалом».
Вы услышите это не раз.
Танцплощадки тех лет овдовевшие,
Где мужчина – реликт и король,
Где друг с другом вальсируют девушки,
спрятав глубже саднящую боль.
В одиночестве веру теряют
В свою женскую долю и суть.
И в изъянах себя упрекают,
Забывая статистики жуть.
Наша чувственность – дар нам на счастье,
Если есть с кем её разделить.
А делить если не с кем, от страсти
Надрываются нервы, как нить.
Как вам быть? Вы воспитаны гордыми
И себя не привыкли ронять.
Ваши правила всё ещё твёрдые.
Очень больно начать их менять.
(Это девочки, позже рождённые,
Одиночеством вашим пронзённые,
Очень «лёгкими» станут, когда
Отпадёт уже в этом нужда…)
Вы хотели б ребёнка иметь,
Но злым ханжеством дышит страна.
И родить вне закона посметь
Непристойным считает она.
Всё же жизнь кое-что утрясёт:
Пожилых и юнцов подключит,
И разводов, измен переплёт
Ломтик счастья кому-то вручит…
Будут горести вас шлифовать,
И судьба будет личность ваять.
Время вылепит женский портрет,
В коем жалоб и ропота нет.
Будто вовсе не жертвы беды.
Вы для роли той слишком горды.
Среди жертв отшумевшей войны
Вас не числят, хоть числить должны.
