Открытое сердце стучится больнее. До пепла сгорает. И любит сильнее. Отважное сердце не трусит, не лжет, Впускает печали … И с ними живет. А если примчится на крыльях удача, Как малый ребенок… смеется и плачет. Обидят: сожмется в комок, ненадолго… И тут же простить и забыть поспешит. В пустых сожалениях …
Как больно чувствовать, Как странно понимать, И торопливо принимать решения, Жестоко как накладывать печать На чьи-то не успевшие свершения.
Невинной, чистой, чуткой, несомненной, С предчувствием какой-то новой правды, С отчаяньем любить и быть любимым, Которое немногим по плечу, С готовностью свернуть иные горы, Ах, с легкостью во всем чудесном теле И с прочими подобными вещами, Нет, не вернуться юности моей. Я повидал людей. А это значит, Я видел череду …
Мой ли долг, моя ли череда? Стоило ли мне писать про это? Помню, было трудно передать Всю печаль, всю боль вдовы поэта. Нет ошибки, эта же мадам Средь литературного гламура Так скорбела, что казалось — Сам Бог питал трагическим натуру. Разве нам, продвинутым, теперь Вектор перемены столь противен? Торопливо выпорхнув …
Душа вторгается непрошенной, Уподобляется Арахне, Как та принцесса на горошине, Где и горошиной не пахнет. Литая и когда расколота, Себе не знающая цену, Не все блестит — а все то золото, Не подлежащее обмену. А запоздалый страх, а иней-то Ей ничего уже не значат, Ей не пристало и не принято …
А здесь такие небеса, Которые грозят прозреньем, Голубизной, и тем не менье, И доктор слезы прописал. Мне кажется, я не умру, Но будет как-то все иначе. Послушай, с этого на сдачу Есть шанс проснуться поутру. В саду растет чертополох И там полно сухих акаций. О, где их запахи хранятся, Покуда …
Я — отзвук, я — дрожание струны, Я чувствую и вижу, что со мною. Сюжеты были, право, недурны, Но нынче развивается иное. Любых щедрот и радостей взамен Мне жить, и эта жажда не остынет. Мне не плодить двенадцати колен И сорок лет водить народ в пустыне. Не механизмы и не …
Жизнь мимолетна, как прошедший день. Уютно и тепло под одеялом. Еще один закончился. Не стало Еще одной страницы у людей. Добавилась страница пустоты. Историю, как книгу заполняя. Под одеялом мирно засыпая, Прошедший день невольно вспомнишь ты.
О, как правду-матку опасно говорить, Вмиг наживёшь врагов ты легионы: Яростных открытых и за улыбкой скрытых. Так может лучше правду уморить? 22.07.2007