Она совсем прозрачная. Как чахоточная дева. Когда-то такие были идеалом красоты. Остаются им и сейчас. Для меня. Ей всегда холодно. Она кутается в свободные колючие свитера. Но холод протекает под них через просторные рукава и вороты. Ее хочется. Согреть. Защитить. Накинуть на ее хрупчайшие плечи что-нибудь теплое. Как мои руки.
Я – продажная женщина. Я – блядь. Вернее, всегда была ею. По крайней мере, до последнего времени. Меня, вероятно, любили мужчины: любой считал Божьим благословением возможность затащить меня в постель. Благо, что возможность эта предоставлялась им часто – по сходной цене. Меня любили мужчины. Или любили не меня, а мое …
Однажды старый сапожник, уже набивший руку на ремонте чужих башмаков, позвал свою юную дочь к себе в мастерскую. Если бы можно было сфотографировать его лицо в тот момент, когда пришла дочь, то фотографии, вероятно, не получилось бы: пленка наверняка засветится под лучами этого сияющего радостью и отеческой любовью лица. Тем …
Nosferatu Сегодня я перепробовала все известные мне способы самоубийства. Начала с того, который казался самым гуманным. Говорят, если наглотаться таблеток, не почувствуешь ничего: ни боли, ни страха, ни запоздавшего раскаяния. Просто медленно погрузишься в сон. И уже не проснешься. «Принять смерть во сне, которого так не хватает при жизни, должно …