* * *
Мои стихи горчат порой, я им прощаю этот промах. Нет, я не Байрон,я другой — Никем не оцененный олух.
В.Высоцкому
Он, как рваная рана на груди у страны, кровоточил упрямо, будто дни сочтены. Будто знал он такое, что другим невдомек. только массы покоя он себе не сберег. А раскручивал время так, что вровень не встать.- Беспокойное племя, непокорная стать. В окружении фальши задохнулся и лег. Но все выше и дальше …
В.Высоцкому
Он, как рваная рана , на груди у страны кровоточил упрямо, будто дни сочтены. Будто знал он такое, что другим невдомек, только массы покоя он себе не сберег. А раскручивал время так, что вровень не встать.- Беспокойное племя, непокрная стать. В окружении фальши задохнулся и лег, но все выше и …