Пусть знаю: чудо невозможно, Но верою слепой живу. И сердце ждет, стучит тревожно: Вот-вот свершится, наяву Мой дивный сон наивней сказки Реальным станет, час пробьет – Открою двери без опаски, Приму судьбы переворот. И докажу всем с удивленьем, Что стоит жить, судьба мудра, С забытым детским умиленьем Поверю в торжество …
Некоторое время назад я решила заняться своими фотографиями – а их накопилось превеликое множество. Черно-белые и цветные, большого формата и малого, они всё ещё покоились в конвертах и конвертиках и по-прежнему были дороги моему сердцу. Сегодня, наконец, появилось свободное время, и я принялась за работу. Вот я – маленькая, здесь …
ПРОПАЩАЯ Убила мечту, побрела по дороге – Порезала тело, поранила ноги. Все шла и рыдала, не зная конца, Увидела старость, и «спала с лица». Не ждала подмоги, судьбу не винила Жила при дороге, друзей хоронила. Встречала рассветы, лежала в пыли И ждала ответа у края земли.
Зло и боль. Сжигание себя. Ночь- бессонница и сон без снов. Ах, как много дыма и огня, Мёртвых тел и срубленных голов. И не в силах что-то изменить, Мечешься, поэт, ты сам в себе, И от страха с этим дальше жить, Режешь вены словом и во мне. И кровит, кровит …
Дама вплыла на середину зала. Она напоминала старомодный четырёхстворчатый шкаф. Её светлый плащ изобиловал бесчисленным количеством карманов и карманчиков, оформленных блестящими коричневыми пуговицами. Её грузное тело медленно перемещалось от одной картины к другой. Казалось, что она больше изучает вычурные рамы, чем сами картины. «Здравствуйте, я вас знаю» – зажурчало её …
Назад! К Природе! (Михаилу Жванецкому) Боже мой, что делается! Природу почти загубили. Тонны бумаги переводим… Тысячи клавиатур раздолбали. Мышек, — несчетное число поломали: ни одна мастерская в ремонт не берет. Масса твёрдых дисков уже навсегда инфицирована вирусами. Миллионы читателей ходят по врачам с требованием дать лекарство от тошноты. А всё …
В который раз в мою надежду Стреляют глупые невежды, Прикрывши белым колпаком Знакомый чуб над узким лбом. И морщат лоб, и рассуждают, Что все не так я сочиняю, Не так и не о том пою И бога не о том молю. И вынув сморщенный писюнчик Размером меньше, чем огурчик, Орут …
(На виртуальную смерть поэта ***) Опять улетаем на Лысые горы Шабашить, пустые вести разговоры, Пустые стихи в истощённой тетрадке Выращивать тихо, как репку на грядке. И вставив слепые глаза в мониторы, Лишь между собою ведём разговоры, И сами себе выставляем пятёрки За точные рифмы, как «тёрки» и «горки». И рыщем, …
Я рисую по утрам акварель кистью мягкой, полной талой воды, добавляю аромат Кашарель. Всё прозрачней с каждым утром холсты. Всё, что надо — у меня под рукой, а палитрою мне станут дворы. Я скребком зачищу лёд над рекой от Москвы-реки до самой Пахры. Филиграню вдоль дорог тополя, и движенья по …
«Однажды скульптор создал статую. Посмотрев, на свою работу он в отчаянии заплакал. Тогда на небе появилось божество: — Почему ты плачешь? Ты создал шедевр! У него нет недостатков! — По этому и плачу.» ( Легенда.) ГЛАВА ПЕРВАЯ. Чудны дела твои. Гулливер был похож на рыбу которую поймали в сеть. Д …