Позвони мне апрельским вечером, Дотянись до тоски гудками. На страницах души, помеченных Проводами и облаками, Напиши нашу встречу синими, Вышей крестиками загадок. Повседневность беспечно выменяй На одну эфемерность взгляда. Положи на ладони времени Обесточенный таймер ночи, Разбуди, чтобы я поверила, Обмани меня, если хочешь! Многоточия в строки выстрои, Не подчёркивай, …
Разорвано небо над нами – просинь, По венам крадётся холод. В глаза мои падает неизбежность, Как первый июньский гром. Послушай, как ветер торопит осень, В едва задышавший город. Скажи мне, откуда такая нежность – Не вынырнуть из-под волн? Финальной цезурой закружит вечер – И вновь не на той странице Откроется …
Снега России. Какие-то особенно синие, вырывающие из белых проз. Промораживающие насквозь душу, всем разрушенным в ней, и тем, что рушат. Выдыхаемые из истории, каким-то удушающим горем Подпространственным и внеэпохальным, Неменяющимся условием «русской тайны». Снега России. Выпавшие из света зимами, Собранные мозолистыми ладонями Бога, оглушённого болями, Стонами, засыпанных сажей, в тёмных …