Сквозь тьму веков, застывших на планете, Я чувствую биение бытия. Прошедшего невидимые плети Из тех времен доходят до меня… И тот дикарь с раскосыми глазами, Что за стеной согнулся камыша, Его зажжет, и заискрится пламя, И след свой станет заметать спеша… Он будет птицей мчаться на просторы, И уходить на …
“Мы будем жить долго, Мы будем всегда вместе”- Я говорил слова эти, Услышав твои песни. Мы будем любить жарко, Мы будем скучать больно В мире пылающем, ярком, Где рядом и мир, и войны… Мы будем жить долго, В грядущем поймут ли это, Как мы пробивались гордо Сквозь темноту к свету. …
Наступает пора винограда, Красных капель награда и боль. Это месяц сентябрь бродит садом, Подбирая осеннюю роль… Нажимает осенние ноты Где-то там, у начала души. Мы теряем невидимо что-то И, как желтые листья, летим…
Мне тайна чужая досталась – Бумажный, простой календарь… Как — будто мы только расстались, И стало немыслимо жаль Невинную, светлую душу, Нежданно открытую мне… Пусть ветер настойчиво тушит Свечу на столе, в тишине… Но это горячее пламя, живое, Припало ко мне, И манит меня за собою – Туда, за звездой …
Мерно тикает будильник В тишине Иркутской ночи. Город спит, шумит дорога, Рассказать мне что-то хочет И про дальнюю дорогу По округлости земной, И про тайную тревогу, Что зовет меня домой. Город спит. И в деревянных, В старых каменных домах Спят века, прижавшись тесно, Спят в бессонных огоньках… И на улицах …
Дождливая осень, пора листопада, Проносятся листья из мокрого сада, И падают, падают в темные лужи, Где ветер осенний их кружит и кружит… Все кружит и пишет осеннюю повесть, И просится в печку намокнувший хворост. И хочет, как я, он немножко согреться, И дарит тепло мне осеннего сердца…
К какому-нибудь юбилею, Какой-нибудь старый сторож Откроет замки хранилищ, И выпустит книги на свет. Все это случится ночью…, Когда ходит третья стража, И только светлые грезы Стучатся в ночные дома. То будут книги поэтов – Не узнанных и забытых, В которых сокрыты чувства Прошедших эпох и дел. И будут в …
Горит огонь И затихают звуки, И остается Сильный гул огня… Приду к нему, Когда озябнут руки. Пусть это все случалось До меня… Пусть кто-то говорил Об этом прямо, Пусть искренней, Пусть не совсем как я, Но ты мои Залечиваешь раны И этим вечно дорог для меня.
Листаю книгу, а за ней Лишь белые листы… Они белы, они чисты От белой немоты. Их белизна сродни Снегам Холодным и пустым… Их белизна сродни глазам, А остальное – дым… И лишь над ними Дымка строк, неясных И простых… Не трогай их, они придут, Когда подступит стих.
Грущу я, тоскую – уходит любовь… И ближе, как просто…, тоска и печали. Мы рядом, мы рядом…, остужена кровь Снегами большими, большими снегами… Как ветви на древе, хоть древо одно, Мы в разные стороны смотрим глазами. Мы сами, мы сами, хоть все пройдено, Любовь убиваем своими словами… Как много ненужных, …