***
Мне в мою в три окна квартиру
да еще, чтоб осталось от мира
утро осеннее в одно воскресение
с видом на крыши
спящих домов
и пекущийся хлебный запах
и в еще не потушенных лампах
свет голубой у фонарных рядов
и в руках одинокого дворника
асфальтовый взмах метлы
***
В ромашковый зной на террасе
стрелец близорукий с книгой:
читает балладу о стрелах
и пальцы в стакан с земляникой
пускает и, щурясь на солнце,
мечтает о звонком ударе
копыт – и полете над сталью,
и бронзовым криком струны
умыт,
как античной печалью,
его глубоглазый лик;
в отражении древних строк
как волной удивляется бровь,
на арену срывается
кровь,
как с купальщика капля в песок;
под ударом упала муха
красной от сока руки,
пущенного из ягод,
поднятой от тоски,
вечной,
длиною на год –
июль только новый виток.
Ежегодно густеющий сок.
ОСЕНЬЮ 2004
Листопыт мой,
ты сыт? до хруста ли?
механически, только вслух
я листаю тебя без устали,
мой бумажный всесимвольный дух.
Ветролом,
мое зелье искомое,
корешок в порошок на огонь,
мной засушенное
насекомое,
мной разгаданный
крылоконь.
Лицелов мой,
затылок в зеркале,
душестранник мой, душегуб,
по щеке не ударила ветка ли?
не прошел ли в саду мягкоступ
со своею добычей пряною?
ХМУРАЯ!
Ни одной не оставила строчки
от пальцев — насквозь — в голову,
разделила на после — поровну —
в косы лук, луковицы —
в чулочки,
каминной на локоть сажи —
озорно! — и в кулак всю птаху,
воробьиное сердце с размаху
по ниткам бежит и грохочет
даже.
Иль не мне твое имя, рябину,
рвать, седея, с куста до сока,
как в забор проржавевший осока —
хмурая! — бумага скользит
в корзину.
Мой август, мой шепот, мой умысел,
явился, стою, стой! —
мое сумасшествие, камень — мой —
прямиком
да на губы сел.
Губы съел, на тебя похожий —
губоспел —
я — твой прохожий!
Здравствуйте, Алексей.
Мне кажется, что на Ваши стихи необходимо не только смотреть (читать), но и слушать (звукопись).
Но… 🙂 слух у меня от природы относительный. И настолько я недоразвита в отношении поэзии, что до сих пор не знаю наизусть ни одного стихотворения полностью, только обрывки… И, видать, 🙂 судьба такой, что большинство встречаемых мною людей склонны к поэзии…, что выработался такой у меня условный рефлекс, как у собачки Павлова… Короче, меня тошнит от поэзии. Вернее, если начинает мутить, то это точно… поэзия.
Вот, меня замутило от «Хмурой». А по сему, удаляюсь.
С уважением и почтением,
Ольга
P.S.
С Вашей стороны отзывы и рецензии вовсе не обязательны.
P.P.S.
Еще раз с НГ 🙂
Спасибо! Мне жуть как приятно, что Вас тошнит! 🙂 И еще раз с праздниками! С уважением, Алексей
П.С.: Про «обязательность» с моей стороны — я просто бегу впереди паровоза, потому как мысли уже вовсю роятся (их много!!) и написать очень хочется и непременно напишется, когда время ухвачу по настоящему, как коня за гриву 🙂 — простите, вырвалось! 🙂 Это не «обязательность», это искренность (видели? — написал без кавычек, а я, признаться, так их люблю!)
Красиво и сочно сделано! Жать только, что я не очень заметила соотвествие тематике конкурса. Но, всё-равно сам стих отмечу для себя.
Большое спасибо, Ирина! 🙂
А с конкурсом все равно ничего бы не вышло — я оказывается, срок пропустил, так что и без тематики, и без срока 🙂 Хотя «хмурая», чье имя до сока рвать, это немножко — дальше сконфуженно — Цветаева 🙂 поэт то есть.
С уважением,
Алексей
понравилось. интересно