Беркуты вьются над мертвой равниной,
Дождь вперемешку со снегом идет,
Грузною дробью печатаясь в глину
И омывая стальной пулемет.
Здесь каждый вечер закатами алыми
Небо прощается с тем, кто ушел,
Слезы невольные пряча за скалами
Так, что свидетель им – только орел.
Здесь, на раскопанных взрывами землях,
На почерневшей от гари траве,
Там, где, как вспышкой, застигнуто время, –
Лишь тишина среди голых ветвей.
Здесь лишь потухшее пламя пожаров,
Лишь неизвестный отныне солдат.
Где это – здесь, – его мать не узнала,
Как не узнает – Зачем – никогда.
Отлично! «Беркуты скорби»
Спасибо!
Крепкий по-мужски стиль.
Спасибо!