Ручьями и оврагами изрезана долина,
с весенним, алчным лесом пью сок земли на посошок
и превращается в моих руках сырая глина
по волшебству (с трудом!) в звенящий сказочный горшок.
С котомкой (в ней сказки леса!) странствую по свету,
пишу стихи и песни. Горшок (не Вы!), мой камертон,
молчит, не ту взял ноту! К роще иду, её совету,
(не навету!) следую. Бушует ярость — сбавлю тон!
24.03.2001