Здесь погода едва ли прогнозам подвластна,
Солнце выглянет вдруг, обрывая дожди,
Но прошло полчаса и, как прежде, ненастно,
А тепла, так и вовсе, до мая не жди,
Но когда в Подмосковье темно и морозно,
Здесь какой-то безумный кустарник цветет,
И Атлантика дышит натужно и грозно
И ветра не кончают свой долгий полет.
Здесь угрюмые тайны морских суеверий,
Все звучат прихотливо на старый манер.
Этот край — в океан отворенные двери,
И не зря называется он Finistere.
Дремлют яхты до срока, укрывшись в маринах,
И звенит такелаж, словно тысяча струн,
Откликаясь печалью мелодий старинных
И сюжетами кельтских загадочных рун.
Силуэт маяка лег на пурпур заката,
А за ним океан без границ и без мер.
Ты, наверное, мне уже снился когда-то,
Незабвенный вовек край земли Finistere…
— — — — — —
[ Finistere (фр. диалект) – «конец земли», западная оконечность полуострова Бретань.]
Замечательные стихи! А этот «безумный кустарник» заставил улыбнуться:)
Спасибо, Наташа!
Отлично!
Спасибо!
за Хазара!!!
Ай, спасибо! :)))
Ваше стихотворение, безусловно, претендует на одно из первых мест.
Вашими б устами, да мед пить! Спасибо!
Заслуженно-5!
Спасибо!
Спасибо, Таня! Хорошее дело сделать никогда не поздно!:)