Я рисую по утрам акварель
кистью мягкой, полной талой воды,
добавляю аромат Кашарель.
Всё прозрачней с каждым утром холсты.
Всё, что надо — у меня под рукой,
а палитрою мне станут дворы.
Я скребком зачищу лёд над рекой
от Москвы-реки до самой Пахры.
Филиграню вдоль дорог тополя,
и движенья по холсту — всё смелей.
Птичьей песней оттеняю поля
и становится на сердце светлей.
Только счастье – та же в речке вода:
Всё пройдёт, капели выльются в стих.
Разлиную синь небес в провода,
как года насечки-галки на них.
Я рисую по утрам акварель,
Пусть художник ни ахти я какой,
Но звенит, звенит победно апрель
И зовет меня опять за собой.
Лена, а у меня в гостевой книге недавно Ваша запись в неё, одна из первых пр «Алиби», вдруг продублирвалась от ника другого человека.
Я тогда… отчасти с Вашей легкой руки… даже завсегдатаем на некоторое время заделался, но потом всё же на эту «богему» забил.
Вот я и решил к Вам заглянуть…
И на первый, обычно самый верный взгляд, увидел две вещи: этот Ваш
«Апрель» очень хороший, честно, и то, что Вы что-то совсем раскисли…
жалко ужасно. Пора, право, встряхиваться и выбираться… 🙂
С теплом…
Спасибо, что заглянули ко мне на страничку. Что-то пока не пишется. Событий много, а времени мало — не успеваю прочувствовать то, что вокруг. В такой гонке возможен только сухой расчет, а не стихи )))