Очень может быть, что я деверь
Делу-швах. А дело такое:
Я стучусь в закрытые двери
И не жду, пока мне откроют.
В голове, твердят, обмаль раций
И мои слова ветер носит.
И куда уж там догадаться,
Каково им там на морозе.
Золотое детище риска
В завтрашний денек пишет письма.
До изнанки больше, чем близко —
Далеко уже до трагизма.
Осень. Слава Богу — не птица…
В ухо нашептала улитка,
Что догнать и вспомнить случится,
И понять — с последней попытки.
Где-то рядом тело Христово
С эдаким солдатским «отчалил».
И в конце, наверное, Слово —
То же, что и в самом начале.
