Необычный концерт я увидела в скверике старом.
Усилитель гремит, в инвалидной коляске — певец.
Баритон с хрипотцой стелет грусть по весенним бульварам…
Это пел о войне, поседевший безногий юнец.
Он поет как комбат, тот кого называли батяней,
Закрывал своей грудью бойцов неумелых, нелепых…
Как домой матерям возвращают сынов на «Тюльпанах»
И о душах солдат, журавлями ушедшими в небо.
Зарыдал саксофон, оттеняя повторы куплета,
Как взлетел вертолет, исчезая в седой вышине
И унес пацанов из десанта в лазурных беретах,
Их мечты и улыбки – навек растворив в тишине.
Закричала труба и надрывно вздохнула гитара,
Вздрогнув, звякнул трамвай, покатился, усами качнув.
Рассекая апрель, крик проносится над тротуаром,
Поминая мальчишек, ушедших на службу в Чечню.
В грозах май отгремит. Отпоет разноцветное лето.
Снова клин журавлей соберется в заморские страны.
Пожелтеет сентябрь, затеряется в осени — где-то.
Неизменно лишь время вкрапленное скульптором в мрамор
