О, теплой жизни продотряд,
Мы прем, как будто мы кяманчи,
Но наших чувств не пощадят
И лепет наших чувств обманчив.
Поток сознанья многолик —
То полусвет, то полутени,
Но даже избранных своих
Мы не спасаем впечатлений.
Из высших сфер грохочет гром? —
На этом свете — отзвук дальний.
Но ни на этом, ни на том
Нам не зачтут переживаний.
В душном чаду, что было сил,
Во избежанье эпатажа
Я впечатленья хоронил —
И это тоже и туда же.
