Детвора играет в прятки.
Преет каша на плите.
Жизнь окучивает грядки,
Поклоняясь красоте.
Соль блестит на ломте хлеба.
Хрусткий запах огурца.
Птицы склёвывают с неба
Комариные тельца.
Сладкий запах туберозы.
Дятел – клювом по сосне.
Дремлет Cмерть в тени берёзы,
Улыбается во сне.
Весело, весело, весело, и вдруг: «дремлет смерть в тени березы, улыбается во сне…» Так и хочется возопить, перефразируя знаменитого скульптора: «Молчи, молчи, не смей ее будить!» А Вам пожелать побольше тепла и радости…
С уважением,
Марина
С жизнью я играю в жмурки
Жизнь со мною — в чехарду
Тлееют годы, как окурки,
Угодившие в бурду.
Соль в стихах моих чужая —
Пахнет хрустом огурца.
Как земля таких рожает
Под созвездием… Тельца?
Надышался знать эфира
Туберозного птенец,
Клюнув между ног сатира.
Улыбнулась Смерть — конец!
Ни есть, ни выпить не дает
мне ваша нежность.
И что, мадам, вас так влечет
моя промежность?
Вцепились, будто бы в весло,
в конец ладошкой.
Кричали, что не отросло,
а вьетесь вошкой.
И соль я на фиг уволок,
бурдиста каша …
Ну, что вы морщите лобок,
бездарность наша?
Там сроду не было царя,
темно и скучно.
И что вы мучаетесь зря
кандфилнаучно?
Ведь словоложество — и то
у вас не ново:
как ни взгляни, а всё не то,
всё хевеново.
… так и ей весело, что ж будить-то? 🙂