* * *
Не воссоздашь..
Не восстановишь…
И возвратить не хват сил,
Всех тех таинственных сокровищ,
Что людям я всю жизнь дарил.
Но суть искусства только в этом.
Создав – отдать.
Отдав – создать.
Вот слово вам: «Я был поэтом»,
Но, словом все не передать.
Не рассказать как одиноко,
Когда знаком ты с миром всем.
Не потому ли книгу Блока,
Я перестал читать совсем?..
Тысячелетия под кожей,
Зовут ночами сердце вдаль.
А за окном, одно и тоже.
Аптека.
Улица.
Фонарь.
* * *
