бедный Йорик
Игорь Черкашин
в ответ на горькую несправедливость Дня
себя я заставляю рассмеяться…
лет через сто
все, что осталось от меня
все еще будет
глупо улыбаться…Рецензия на «бедный Йорик» (Игорь Черкашин)
Бедный Йорик!
Столетья летели.
Череп скалится
Глупой улыбкой.
В деле злом
Враги преуспели.
Но имен их
Потомки не знают.
Йорка имя —
С подмостков
Вещают.
Бедный Йорик!
Такой ли бедный?
Даже череп его
По — бед – ный!
соль
Игорь Черкашин
из поединка вышли с честью
шутили даже…
а в серьез
пуд соли съели они вместе…
и солью плачут
плачут
врозь…
Рецензия на «соль» (Игорь Черкашин)
Был поединок.
Оба живы.
Но каждому
Приходит иногда
Простая мысль —
Да, вышли с честью,
Но потеряли
Друга навсегда.
И жизнь
С тех пор
Им стала пресной.
И помнится
Счастливая пора.
Но слов
Не выкинешь из песни.
И есть сомненье —
Может все игра?
Был поединок.
И костер потушен.
На месте встреч
Остывшая зола.
Но был ли
Поединок нужен?
Или приснилось
Это им вчера?
Белая сказка.
Фоссегрим
Там…
…где в северном вальсе кружатся,
Туч пушистых крылатые тени,
И, с пленённой, спадают Гекаты
Чародейские цепи и звенья.
Где сиреневой дымкой ложатся,
На лесов заколдованных стены,
Отзвучавшей загадкой, баллады,
Тишины, золотые мгновенья.
Где гармония лёгкого танца,
Под неслышный напев кантилены,
Оживает в движеньях дриады,
Обжигающим льдом откровенья,
Я хотел бы навеки остаться,
Переливом тоскующей флейты,
По бегущим в далёкие страны,
Парусам неземной каравеллы.
И на каждой легенде о цвергах,
В каждом взмахе парящих драконов,
Я звучал бы биением сердца,
Я сверкал бы картиной для смелых.
С высоты поседевшего ветра,
Я вернул бы творения гномов,
Мир из чуда и яркого света.
Мир из красок, но только из светлых.
Рецензия на «Белая сказка.» (Фоссегрим)
Неслучайная встреча
На случайном пути.
Путник искрой отмечен.
Стало легче идти.
Прощальное
Аркадий Стебаков
Жизнь захлопнула створки,
как огромный реальный моллюск.
Умирать на задворках
этой жизни уже не боюсь,
среди поля – привольней
и честнее для раненых душ,
чем кончаться под стоны
за копейки нанятых кликуш.
Отработан и выжат
я машинами разных эпох,
был и Белым и Рыжим
в шапито, где директором Бог.
Клясть кривую судьбину?
Да, не царские это дела!
Свою долю-кручину,
как лучину, спалил я дотла.
Хорошо, что один я –
не сбылось ни семьи, ни врагов.
На меня епитимью
не наложат – я чист от долгов.
А, кому что недодал,
я прощаю и злобу, и грех…
Как пришел, одинокий,
ухожу я от вас.
Человек.
5 июля, 2006
(P.S. Прошу не путать Автора с его героем)
Рецензия на «Прощальное» (Аркадий Стебаков)
Бьются сердца в унисон.
Единой дорогой мысли.
Жизнь — надоедливый сон —
В ней лишь мгновения жизни.
Неизвестному читателю
Марк Дубинский
Неуловимый пахарь
Стихировых полей
Без охов и без ахов,
Без баллов и рублей.
Средь мусора и шлака,
Скандалов и интриг
Находит зерна злаков,
Ростки грядущих книг.
А странные поэты
От мира не сего
Поэмы и сонеты
Слагают для него.
Логины, клоны, клички,
Что проку — суета…
И вновь он на страничке,
И вновь сбылась мечта.
Рецензия на «Неизвестному читателю» (Марк Дубинский)
Вызывает легкую улыбку
Сей простой, по сути, стих.
Поднести мне что — ли спичку?
Сжечь ненужные стихи?
Они шлак? Ненужный мусор
Для талантливых людей.
Но на страже стоит Муза.
Рядом с нею Гименей.
Пусть стихи мои невзрачны —
Красных слов всего пяток.
Но опора в день мой мрачный.
И подружкой стал листок.