Пунктир, уложенный спиралью, —
Наш след, впечатанный в песок.
Проткнуть бы проржавевшей сталью
Воспоминанья сквозь висок.
Как отыскать в пустыне воду,
Когда колодец осквернен?
К чему молиться на погоду,
Когда так мрачен вещий сон?
Зачем так стискивать меж пальцев
Давно истлевший амулет —
Наследие слепых скитальцев,
Так и не вышедших на свет?
Кругами в небо? – Это птицы,
Поймав взмывающий поток,
Несутся к тучам, чтоб разбиться
О землю возле наших ног.
29 января 2007г.