Как жуток открытый космоc
Как холодно в вышине!
Еще в зеркалах мой образ
Не меркнет, не гаснет, не…
А губы в тоске немеют,
И путанный скомкан стих…
Насколько же мы сильнее
Прожитых страстей своих!
Насколько мы глубже, ярче
Написанных нами строк!
И как он понятен, мальчик,
Поверивший, что он бог,
Шептавший в потемках сада,
Скрывая предсмертный страх:
“Не надо, Отче, не надо!”,
А чаша уже в руках…
