Теперь уж мы не так живем.
В бреду, в предчувствии развязки,
Он жил одним погожим днем,
Неравнодушный к женской ласке.
Раб философского труда,
В своих страстях не знавший меры,
На женщины любимой «да»
Готовый променять карьеру,
В глазах сиятельных старух
Отринув блеск манифестаций,
К литературной славе глух,
Он не желал публиковаться.
К чему, к чему бежать вовне,
Свою судьбу не пересилив?
И был своим он не вполне
В Германии или в России.
Судьба сжимает нас в горсти,
А годы ясные так редки.
Он знал, что чувства не спасти,
Стихи бросавший на салфетке.
Вживляет в абажуры тень рассвета.
Далекая Россия — в голубом,
и живы ее бедные поэты.
А я какого ляда за бугром…
Вживляют абажуры тень рассвета.
Как далеко Россия — в голубом
и живы ее бедные поэты.
А я какого ляда за бугром…
)))))