Марк Хена (Марко)
— Ой, какие там елочки симпатичные!.. – говорит Вера Павловна.
Она по детски картавит, растягивает слова, и тянет меня ко входу на елочный базар.
Она, по-моему, сейчас играет в маленькую, и очень капризную девочку.
Она уверена, что ей это идет. И что все окружающие — тоже от этого в восторге.
Включая меня.
Елочки, елочки… Дались они ей, эти елочки.
Эх, а какие там тёлочки! — думаю я про себя, глядя сквозь сеточный забор.
***
Итак, мы движемся ко входу. А вот зачем, — мне не очень понятно.
Или наше свидание задумано Верой Павловной для того, чтобы купить новогоднюю елку, и довезти ее на мне?
Тем не менее, я не сопротивляюсь, глядя на парочку хоть и милых, но уж очень жеманных, гламурных деточек лет двадцати пяти — в коротких шубках.
Да и бог с ним – с их гламуром. Не детей же с ними крестить. И даже — еще чего-нибудь, поинтереснее, тоже не делать.
А просто вот — полюбоваться. Издалека — на красивые городские изделия.
***
Они вертятся и так, и сяк, — за сетчатым забором базара. И выбирают елку, и, одновременно – красуются друг перед другом.
Только, что завистливо не целуются между собой.
Большие бумажные пакеты в их руках с надписями «Дольче» и «Габана» — тоже вертятся, как штандарты. Ими же придуманной жеманной избранности и превосходства над окружающими.
Наверняка, в их арсенала – папин тойтовский паркетный джипчик, и вывеска на личиках типа: «Не влезай, убьет!»
С черепом и скрещенными костями.
Они — то разом наклоняются, хватаются за полиэтиленовые мешки елочных упаковок, что-то разглядывают в городской полутьме зимнего бесснежного вечера, то делают в воздухе какие-то волшебные пассы руками.
Интересно, и что там можно увидеть еще, кроме иголок или полиэтилена? Бирки?
Они наклоняются, а из-под коротких шубок выглядывают их круглые и заманчивые попки, обтянутые джинсами.
У них попки — точно «моего», любимого размерчика. Сорок шестого, пожалуй. Или, даже, может быть, сорок восьмого. Упругие, наверное, на ощупь.
Просто, ласкают взгляд – чудесные… Этакие – в самый раз… Добавляют оптимизма в сегодняшний вечер.
Как бы говорят мне – еще не все потеряно, мил человек! Далеко – не все! Взбодрись!
Ну и что же – что так сегодня по чудному всё выходит? Впереди еще столько других хороших вечеров!
***
Глядя на эти их крутящиеся попочки, – и в несколько уже более приподнятом настроении, я не очень-то и сопротивляюсь нашему движению — движению ко входу на базар.
Над которым переливается огоньками нечто, отдаленно похожее на Деда Мороза из рекламных роликов «Кока колы». Правда, очень ухудшенного качества.
Или, скорее – еще на кого-то, не очень внятного персонажа. Вроде Синей бороды, неудачно покрасившегося хной. С карманной Снегурочкой – торчащей у него из под мышки.
Синяя борода, сощурившись, понятливо мне по-приятельски подмигивает.
Окончание:
http://proza.ru/texts/2007/01/06-223.html
