Время — осень. Тихий час вечерний,
час бездомных кошек и калек.
За стеной зубрит этюды Черни
маленький упрямый человек.
Вот уже минут, наверно, сорок
долбит аккуратно, как садист,
клавиши усидчивый ребенок,
будущий «засушенный» артист.
Вверх и вниз, с датошностью педанта,
напирая зло на фа диез,
соблюдая строгое анданте…
Как ему пыхтеть не надоест?
Не понять мне этого упорство.
Не любил этюды никогда.
Нет в них музыки — одно проворство,
нет в них вдохновенного труда.
Время — осень. Кончено сраженье
с нотными значками. Время спать…
Милый мальчик, жизнь — не упражненье,
чтобы, как по нотам, разыграть.
