Как безрадостно Ты поглупела,
Сердцу милая Матушка-Русь,
В пепле Огнища отчего дела
Даже Лик разглядеть – не берусь.
Блекнут отблески дымных пожарищ,
На которых – огню Сатаны
Ныне – сэр, он же в прошлом – товарищ,
ПрОдал Славу великой страны.
Мудрость Истин – не знАема боле,
Да и Удали стать – не вернуть,
Въелась гарью старушечья доля
В ткань деяний, и помыслов суть.
Ныне Паперть мощней Аналоя,
А десятник над Разумом – Страх,
Пота, слез и кровавого гноя
На старушечьих – вдоволь руках.
Посох яблоневый Пересвета
Неподъемен – для старческих рук,
Гласом силы Святого Завета
Ныне – слезный старушечий круг.
Сатана – почивает на лаврах,
Ибо правда для ищущих душ —
Отзвук Веры – в парадных литаврах,
Да визгливые крики кликуш…
«да визгливые клики кликуш» — это, пожалуй, самая точная характеристика стих-я.
Ваше мнение услышано, сударь.
Если Вас это утешит — пусть будет не просто точной, а наиточнейшей.
Ваше самолюбие явно нуждается в стимуляции — грешно отказать…
Я сказал о Вашем стих-и. Вы говорите обо мне. Это Ваш обычный стиль?
Очевидность, которую Вы полагаете надежно спрятанной от посторонних глаз, на самом деле — написана у Вас на лбу, сударь. Крупными буквами. Черной тушью.
Желаете играть на публику — ради Бога. Однако, забывать, что лицемерие Ваше эффективно лишь для малолеток и женщин — все же, не стоит. Не унижайте себя