У кого чувство радости,
У кого чувство злости,
У меня лишь чувство тревоги,
У меня лишь чувство. И всё.
А какое?
Узнает немногий,
Поглощая четырёх слойку,
Промазанную мёдом,
Пудрой холодной,
Влажностью губ,
И цветов агронома;
Завернутую в бесконечность;
Пропитанную «еже»,
А вкушаемую «меж»,
Между одним и другим видом года,
Ставиться оно – Межсезонье.
