В доме-музее — уютно и тихо.
Только на стулья ложатся лучи.
Тень на страницах распахнутой книги,
Стан негорящей старинной свечи.
Кто-то играл здесь на чёрном рояле,
Мир наполняя каскадами нот,
И, отодвинув портьеру руками,
Взгляд устремлял в голубой небосвод.
Время не властно над замершим домом,
Слышится в комнатах голос веков,
Здесь нас встречают — как старых знакомых —
Стрелки резные застывших часов.
Здесь всё как прежде — и тени, и блики,
Тот же наряд золотой из парчи,
Те же страницы распахнутой книги,
Стан негорящей старинной свечи…
