Захудалый, провинциальный,
Городок мой,совсем реальный.
Покосились старинные крыши,
И обшарпаны двери крыльца,
Но спокойствием улицы дышат,
Под защитой и волей творца…
Вековые, великие клёны
Вам подарят прохладу, покой…
Утопают в роскошье зелёном
Наши улицы поздней весной…
А в заснежные белые зимы,
Когда ветви прихватит мороз,
Нет прекраснее места, красивей,
Чем поникшие ветви берёз,
Что стоят на пороге церквушки,
И хранят тишины благодать…
Здесь спасают уставшие души,
И приходят сердца врачевать…
И милы мне старинные крыши,
Здешний ценен уют и покой…
Потому тут живу, и мне слышен
Голос ангелов в жизни мирской…