Однажды я услышал,
непростой вопрос.
Его старик в пол голоса
негромко произнёс.
Тогда не смог я дать,
на тот вопрос ответ:
«Какой война имеет цвет?»
С тех пор, когда старик,
мне тот вопрос задал.
Ответ я долго,
на него искал.
Какой имеет цвет война?
Быть может, чёрный
имеет цвет она —
Цвет горя, цвет гари
со свежих пожарищ,
Цвет, выжженой пламенем,
нашей земли.
Цвет траурных лент
на могильных венках,
Цвет женских платков,
на седых волосах.
А может, красный,
имеет цвет война —
Цвет крови, цвет боли
и медицинских крестов.
Цвет пропитанных
кровью солдатской бинтов.
Цвет нашей победы
геройских знамён.
Цвет над Рейхстагом,
что был водружён.
Быть может, белый,
имеет цвет война —
Цвет госпитальных
переполненных палат,
Цвет, что у хирурга
застиранный халат.
Цвет потолка,
что висит над лицом.
Цвет «женщинны» той,
что пришла за отцом.
А может, розовый,
имеет цвет война —
Цвет детской мечты,
цвет маленькой жизни,
невинной души.
Цвет сапогами,
который топтали,
И в лагерях,
на части рвали.
Цвет, который сожгли,
в пламени адском,
не детской войны.
Какой война имеет цвет?
На тот вопрос,
мне не найти ответ.
Цвет можно долго подбирать,
любым так можно цветом отвечать.
Но есле судьба,
испытанье пошлёт.
Случится вдруг так —
на войну кто уйдёт.
Там каждый свой,
увидет цвет.
Даст свой,
на тот вопрос ответ.
