Живёт Москва своею жизнью…
Живёт, не ведая, не зная,
Что где-то в « маленькой Отчизне »
Деревня чья-то погибает…

Зияют « чёрные глазницы »
На покосившихся избах,
Старух измученные лица,
И с безразличием в глазах,

Глядят на редких здесь приезжих,
Куда дороги не ведут…
Осколком «бывшей жизни прежней»,
Лишь георгины, что цветут…

Живёт Москва! Ей не до « многих »,
Влачащих нищее забвенье,
Ей не до сирых, да убогих,

У ней своё « ПРЕДНАЗНАЧЕНЬЕ »…