-1-
— Папа..
— …
— Мамочка, Бог тоже чьё-то творенье?
— Все мы чьи-то, иначе..
движенья не будет…
— Как же так! А свобода?
— Свобода, мой милый, — забвенье,
Он хотел несвободы,
а значит, такие и люди.
— Мамка, ты сумасшедшая?
— Я?! Как и Он…
— Это страшно?
— Страшно быть в н е времён,
в н е любви, в н е распятий…
— И..зачем Он нас создал, скажи…
— П о ч е м у! Переполнилась чаша
одиночества…
— Любит???
— А, как же, родной,
модельер любит платья…
-2-
Сквозь метель истерик,
песчаные бури смыслов,
из уюта пещер полуприкрытых век,
Его зрачки, притаившись, словно хищные звери
( усталость?…вызов?)
наблюдают за бранным полем земных утех.
Глубиной Эреба
измерив всю сущность света,
постигая за пядью пядь Свой зыбкий мир,
проникая, рывком, в самую сердцевину н е б а
(читай з а п р е т а),
Он придумал в с ё, а потом…а потом…забыл..
-3-
— Что такое покой?
— Мастер без Маргариты,
без «Романа», теряющий горькую память;
невозможность опутать…окутать словами,
обезличенность свиты…
— Где гнездится покой?
-Там, где властвует мера,
а в пруду отражаются плети плакучих…
Там, где боль и земное понятие «жгучий» —
архаичны, как вера..
…в любовь…