Поэты умирают не дожив,
Не долюбив, строки не дописав…
Внезапно обрывается их жизнь,
Уснуло сердце,от тревог устав…
Поэт, как лакмус, выявляет ложь,
Как врач-хирург, вскрывающий нарыв,
И потому,он часто не похож
На всех других, спешащих, городских…
Острее чувствовать, сильнее пережить-
И сердце шрамы покрывают день за днём…
Поэты умирают не дожив,
Не осознав предназначение своё…
И часто пуля уготована ему,
Клинок иль яд решает повседневный спор,
Условности презрев, судьбу свою
Испытывает каждодневно он…
Поэты умирают не дожив,
Не долюбив, строки не дописав…
Внезапно обрывается их жизнь…
Но вечно продолжается в стихах…
Ирина, простите великодушно, но …
Во-первых, в первых же строках и потом в последних — мощная аллюзия с чеканным Майоровым («Мы», 1940): «Мы были высоки, русоволосы. Вы в книгах прочитаете, как миф, о людях, что ушли, не долюбив, не докурив последней папиросы» — сразу проигрыш, ибо уже первая строфа слаба, как слабо и все стихотворение.
Во-вторых, всё остальное — расхожие сказки идеализации поэта. Причем с плохо обдуманными словами: «не осознав предназначение свое». Пушкин не осознал, Лермонтов, Пастернак, Цветаева, тот же Ник. Майоров или Павел Коган …? О ком Вы так?
Стихотворение технически, еще раз простите, никакое. Но дело даже не в этом. В нем просто нет Вас — такие неотличимые друг от друга стихи пишутся тысячами: загляните в любое ЛИТО. Впрочем, технически совершенное тиражирование непродуманных и как попало смешанных клише было бы еще хуже.