Ты больше мне не пишешь…
Не пишешь больше мне…
Но мир тобою дышит
Проснувшийся?… (во сне?)
И воздух тот так сладок,
Что больно мне дышать…
Ты Ангела подарок?
Кто ж я? Святая мать?
О, Боже! Нет, не надо
Я не ищу чудес.
В тебе земному рада,
К нему сошла с небес.