Я пел о горестях молчаньем…
В безмолвных песнях, есть слова.
В них то молчанье, не случайно,
Лишь так молчит в полях трава.
Вливаюсь в утро с ночью в мыслях.
Собой себя ищу в себе.
Смертельным поцелуем листья,
Летят к желтеющей траве…
Трава не скажет мне ни слова.
Трава, как книга!
Стебль – строка!
И к этой книге слов, безмолвно
Моя протянется рука.
Ее я ласково поглажу,
Как дорогого сердцу пса.
И вновь она без слов расскажет,
Что есть земля…
Что небеса…
И мне откроется иное…
И я прочту ту книгу всем…
« Есть только мысль.
Все остальное,
Лишь суета и вечный тлен».
*** *** ***
